Waschbärdompteur

Gestern war Premiere. Das tollste Patenkind von Welt und ich alleine. Ganz alleine. Ihre Eltern waren mit Oma und Opa weg. Familienfeier. Es gab also noch nicht mal die Gewissheit, im Notfall anrufen zu können. Dazu kam, dass das Kind letzte Woche noch so richtig schön in der Zickenphase war. Ich war also auf das Schlimmste vorbereitet und sah mich schon, wie ich mit verheulten Augen hinter der Tür sitze, und die weltbeste Freundin auf der Flucht nach Hause überrenne.

Und wie so oft, kam es auch dieses Mal ganz anders. Das tollste Patenkind von Welt war klasse wie immer. Es ist schon toll, wenn man sich so etwas wie unterhalten kann und das Kind vor allem keine Windel mehr braucht (übrigens, sie ist zweieinhalb! Ein bisschen Angabe muss schons ein).  Sie hat erst mal zwei Stunden Mittagsschlaf gemacht, was mir Zeit zum Lesen und Schlafen gab. Und gerade, als ich mir überlegte, wie ich weiter Zeit totschlagen soll, war sie wach. Der Rest ging sogar noch einfacher – sie hat mir “ihren” Spielplatz gezeigt und da irgendwann glücklicherweise andere Kinder auftauchten, war sie mehr als beschäftigt.

Bei diesem Abenteuer nur zwei neue Erkenntnisse gewonnen: Mütter sind rührend dankbar, wenn sie ein anderes erwachsenes Wesen zum Quatschen finden. Und Sand schmeckt scheiße.

Ich hatte heute die große Ehre, das tollste Patenkind von Welt ins Bett zu bringen. Nachdem sie darum gebeten verlangt hatte, dass ich sie zum Mittagsschlaf legen soll, wurde mir kurz schon ein wenig mulmig. Mythen und Sagen besagen ja, dass es schier unmöglich ist, ein Kleinkind zum Schlafen zu bringen. Und in Sachen Kinderpflege war ich bislang genau einmal im Einsatz: ich habe die Kleine – unfallfrei! – in ihr Taufdress gesteckt. Ansonsten bin ich nur für Spielen und Blödsinn zuständig.

Ich erhielt genaue Instruktionen: Kuscheln und eine Geschichte vorlesen, Kind was trinken lassen, zudecken und das Schummerlicht auspusten lassen. Gesagt, getan. Das Schummerlicht war aus, ich stand mitten in einem stockdunkeln, unbekannten Zimmer, da tönte ein zartes Stimmchen “Spieluhr anschalten!”. Wahrscheinlich hat die weltbeste Freundin das verschwiegen, um heimlich in der Küche kichern zu können oder so. Ich kann an dieser Stelle mit Stolz verkünden, ich eigne mich hervorragend als Einbrecher. Ich kann durch stockdunkle Zimmer schleichen, ohne mir was zu brechen und ohne größere Schäden anzurichten.

“Junge Mutti” ist bei mir ja ein Schimpfwort. Es bezieht sich auf die Spezies der Muttis, die ihren geistigen Horizont auf den Rand des Wickeltisches geschrumpft haben und die sich für den Nabel der Welt halten. Ich meine die Sorte, die mit Kinderwägen selbst in den schmalsten  Supermärkten/Weihnachtsmärkten/Gässchen unterwegs sind und sich auch nicht scheuen, mit ihren ebenfalls mit Kinderwagen bewaffneten Freundinnen im Supermarktgang zu stehen und ausführlich zu quatschen -  natürlich zur besten Feierabendzeit – und böse Blicke an die Menschen verteilen, die sich vorbeiquetschen wollen. Die Sorte, die sich nicht vermehrende Mitmenschen grundsätzlich nur von oben herab und hochnäsig amöbenlike behandelt. Ich weiß auch nicht, ob das ein lokales Phänomen ist, weil im Urlaub treibe ich mich selten da rum, wo Kinder sind (unbewusst zwar, aber wirksam).

Seither dachte ich, das liege daran, dass der Waschbär und ich eben nicht Mitglied im elitären Schnullerclub sind und auch in der Bekanntschaft keine Kinder zu finden sind (er behauptet immer, Jungs kriegen eben keine Babys. Erklärt mir aber nicht, warum. Deshalb hoff ich immer noch, dass die Katzlinge oder S&M irgendwann Babys machen…).

Bis dann das tollste Patenkind von Welt ankam. Ich war schon ein wenig gespannt, wie es hinter den Kulissen des Mütter-Clubs so zugeht.

Der erste Kontakt mit der mir fremden Welt fand statt, weil ich zum Babyschwimmen mit musste durfte. Bizarre Welt! Man denkt ja, dass sich Menschen zusammenschließen können, ganz egal, was sie für Typen sind, wenn sie ein Element verbindet. So ähnlich wie im Wartezimmer, wenn man mit alten, dicken, jungen, dünnen, hübschen, häßlichen… Menschen dasitzt und sich alle wegen ihrer Schnupfennase oder ihrem Gipsbein zusammengehörig fühlen. Weit gefehlt! Auch hier kamen nach und nach alle Muttis an, zogen sich und ihre Sprösslinge um und machten sich im Wasser zum Vollhorst. Wenn die anderen auch nur anschauen, dann nur mit bösem Blick. Kein Wort reden! Ich bin ja gnadenloser Optimist und dachte, das lag wohl am Hormonrausch. Die Kiddies waren da ja noch arg winzig. Ich war zwar ein wenig verwundert, weil ich dachte, wenn sich das Leben so gewaltig ändert und so vieles neu ist, ist man froh, wenn man andere trifft, aber was weiß ich schon.

Nun ist das tollste Patenkind von Welt ja schon 21 Monate alt und die weltbeste Freundin startete vor kurzem einen erneuten Versuch, andere Mütter kennen zu lernen. Kinderturnen. Lief aber ähnlich ab, wie das Babyschwimmen. Hmh. Es liegt also nicht an den Hormonen, dass normale Mütter zu Muttis werden. Es liegt auch nicht an der Lebensumstellung. Verstecken sich die normalen Mamas alle? Haben die aufgegeben? Wie gesagt, ich weiß nicht, ob das lokal begrenzt ist, aber mir tut´s schon leid, dass die beiden so wenig Anschluss an andere junge Familien bekommen. Aber ich müsste die weltbeste Freundin glatt erschießen, würde sie sich doch noch zur Krampfhenne Kampfmutter Mutti entwickeln.